Com trinta e duas semanas de gravidez, Nora arrancou o monitor fetal da barriga e tentou sair do hospital enquanto o sangue escorria pelas pernas.

Os médicos acharam que ela tinha enlouquecido.

Alguns, talvez, acharam algo pior: que ela não queria salvar o bebê.

Mas ninguém naquela sala sabia que, se aquela criança nascesse naquela noite, um contrato frio e bem escrito podia destruir a última chance que os filhos dela tinham de dormir debaixo de um teto seguro.

“Nora, para!”

A voz da Dra. Lena Ward veio atrás dela, atravessando o quarto branco, o bip dos aparelhos e o cheiro forte de álcool hospitalar.

Nora não parou.

O soro ainda estava preso ao pulso, e a linha esticou até quase arrancar a agulha da veia.

Ela puxou a fita com os dedos trêmulos, sentiu a pele arder, e deu mais um passo em direção à porta.

Uma dor atravessou sua barriga com tanta força que ela precisou apoiar a mão na parede.

O azulejo estava gelado.

O chão, debaixo dos seus pés descalços, estava liso demais.

O sangue quente descendo pelas pernas fazia tudo parecer errado, íntimo demais, impossível de ignorar.

Duas enfermeiras vieram correndo.

“Não encostem em mim”, Nora disse.

A voz dela saiu baixa, mas havia tanto medo nela que as duas pararam por meio segundo.

Esse meio segundo foi tudo que Nora tinha.

Ela colocou uma das mãos sobre a barriga dura.

Ali dentro, a bebê se mexeu uma única vez, como um peixe batendo contra a parede de um aquário.

Depois ficou imóvel.

O silêncio daquele movimento interrompido foi pior do que qualquer grito.

Meia hora antes, a Dra. Ward tinha se sentado ao lado da cama e explicado tudo com calma profissional.

A placenta estava se desprendendo do útero.

Havia sangramento.

Havia sofrimento fetal.

Havia risco real para as duas.

Ela tinha usado palavras escolhidas para não parecer pânico, mas Nora havia entendido a frase escondida por trás de todas elas.

O bebê precisava nascer naquela noite.

Quatro semanas antes do prazo que constava no contrato.

Quatro semanas antes do número que separava Nora de noventa mil dólares.

Quatro semanas antes da casa com janelas amarelas.

“Eu preciso ir embora”, Nora disse.

“Você está sangrando”, respondeu a médica. “Nem você nem o bebê estão seguras.”

“Ela não é minha filha.”

Assim que as palavras saíram, Nora quis engoli-las de volta.

Não porque fossem mentira.

Porque eram pequenas demais para a monstruosidade da situação.

A menina dentro dela não carregava seu sangue.

Não teria seu sobrenome.

Não dormiria no mesmo quarto que Mia e Eli.

Não aprenderia a pedir panqueca no café da manhã como Eli.

Não perguntaria, como Mia, se uma casa alugada podia virar casa de verdade quando a gente colava desenhos na geladeira.

Mas, naquele momento, a criança vivia dentro do corpo de Nora.

E o corpo de Nora estava falhando.

A enfermeira que segurava o formulário de autorização baixou o papel devagar.

A Dra. Ward olhou para Nora com uma mistura de urgência e compreensão incompleta.

“Você está carregando essa criança”, disse ela. “Agora, eu sou responsável por vocês duas.”

O celular vibrou em cima da cama.

Nora viu o nome na tela.

Miranda Shaw.

A mulher que tinha feito tudo parecer legal, seguro, adulto, resolvido.

A mulher que comandava a agência.

A mulher que tinha apresentado Nora a Graham e Victoria Langford.

Oito meses antes, Miranda havia servido café em uma sala impecável, com uma pasta organizada sobre a mesa e uma voz tão macia que cada cláusula parecia cuidado.

Ela disse que Nora era corajosa.

Disse que famílias eram construídas de muitas formas.

Disse que aquilo mudaria a vida dela.

Nora pensou em Mia dormindo com o casaco porque o aquecedor do motel falhava à noite.

Pensou em Eli fazendo lição de casa sentado na beira da cama, usando uma mala virada como mesa.

Pensou no gerente do motel, naquela mesma manhã, colocando um aviso de despejo por baixo da porta.

Três dias.

Era esse o prazo.

Três dias para pagar o que devia, arrumar outro lugar, ou ver os filhos na calçada com mochilas e sacolas.

Ela atendeu.

“Eles querem fazer o parto hoje”, sussurrou.

Miranda ficou em silêncio tempo demais.

“O que a médica disse?”

“Descolamento de placenta. Ela disse que o bebê pode morrer se a gente esperar.”

A dor voltou, e Nora se dobrou para frente.

O som do monitor ficou mais rápido.

“Miranda”, ela conseguiu dizer, “o que acontece com o pagamento final?”

A Dra. Ward se aproximou.

“Desligue o telefone.”

Nora virou o rosto, como se proteger a conversa fosse proteger Mia e Eli.

O pagamento final era de noventa mil dólares.

Ela tinha feito as contas tantas vezes que os números pareciam gravados atrás dos olhos.

Entrada da casa.

Primeiro mês.

Depósito.

Um sofá usado.

Duas camas.

Um armário pequeno para a cozinha.

A casinha não era grande.

Era uma casa simples, de dois quartos, com um quintal cercado e janelas amarelas.

Quando Nora mostrou as fotos no celular, Mia perguntou se poderia plantar flores perto da cerca.

Eli perguntou se eles teriam que ficar quietos depois das nove para o homem do quarto ao lado não bater na parede.

Nora tinha rido, depois chorado no banheiro para eles não verem.

“Você sabe o que o contrato diz”, Miranda falou enfim.

“Não”, Nora disse. “Me fala.”

“O pagamento final é liberado depois de um parto bem-sucedido com trinta e seis semanas ou mais.”

Nora sentiu os joelhos perderem força.

“Mas isso não é escolha minha.”

“O contrato não diferencia as causas.”

“Você prometeu que esse dinheiro estava protegido.”

“Eu prometi que você receberia se completasse a gestação.”

A diferença entre uma promessa e uma cláusula é que a promessa olha nos seus olhos.

A cláusula espera você cair.

Nora olhou para o monitor.

A linha pulava de um jeito irregular.

A Dra. Ward também olhou, e alguma coisa no rosto dela endureceu.

“Quanto tempo eu tenho?” Nora perguntou.

“Para decidir?”

“Para manter ela aqui dentro.”

A médica respondeu sem teatro.

“Você não tem. Os batimentos estão caindo.”

As portas se abriram com força.

Graham Langford entrou primeiro, ainda usando um terno escuro que parecia deslocado naquela sala cheia de sangue, suor e plástico médico.

Victoria vinha atrás dele, de casaco creme, cabelo perfeito, rosto pálido apenas o bastante para parecer ofendida antes de parecer assustada.

Ela olhou para o chão.

Depois para as tiras soltas do monitor.

Depois para Nora.

“O que ela fez?”

A pergunta saiu como acusação.

Não como medo.

A Dra. Ward respondeu antes que Nora pudesse respirar.

“Ela precisa de uma cesárea de emergência. Estamos levando para o centro cirúrgico.”

“Eu disse não”, Nora falou, agarrando o batente da porta.

A dor fez sua visão escurecer nas bordas.

“Me dá remédio. Para as contrações. Só me leva até trinta e seis semanas.”

“Não dá para parar um descolamento de placenta”, disse a médica. “Se esperarmos, vocês duas podem morrer.”

Victoria olhou para Nora como se a palavra morrer tivesse um peso diferente dependendo de quem carregava o risco.

“Você está apostando a vida da minha filha por dinheiro?”

“Meus filhos precisam desse dinheiro.”

“E a minha precisa viver!”

A frase bateu no quarto e ficou lá.

Por um instante, ninguém se moveu.

A enfermeira perto do monitor tinha a mão parada sobre o botão de chamada.

Graham estava imóvel na porta, com a boca entreaberta.

A Dra. Ward segurava o formulário cirúrgico como se fosse um fósforo aceso.

Victoria respirava rápido, mas mantinha o queixo alto.

E Nora, sangrando no meio de todos eles, entendeu que duas maternidades estavam sendo colocadas uma contra a outra por pessoas que jamais deveriam ter permitido isso.

O monitor caiu para cem.

Depois noventa e dois.

Depois oitenta e quatro.

Uma enfermeira chamou o centro cirúrgico.

A outra aproximou a cadeira de rodas.

A Dra. Ward colocou o formulário diante de Nora.

“Nora, preciso da sua autorização agora.”

A linha da assinatura parecia cruelmente limpa.

Nora viu, sobre aquele papel, o rosto de Mia tentando ser adulta cedo demais.

Viu Eli segurando o dinossauro de pelúcia pelo rabo enquanto perguntava se motel contava como casa.

Viu o aviso de despejo dobrado no bolso da sua bolsa.

Viu a casinha de janelas amarelas desaparecendo.

Sua mão tremia tanto que ela mal conseguia segurar a caneta.

Victoria se aproximou o bastante para falar só para ela.

“Se minha filha nascer comprometida por causa disso”, sussurrou, “nós não vamos ficar com ela.”

Nora ergueu os olhos.

Por um segundo, a dor parou de importar.

“Como assim?”

Victoria não recuou.

“Você ouviu.”

Graham virou a cabeça na direção da esposa.

“Victoria.”

Ela nem olhou para ele.

“Eu não vou criar uma criança destruída porque essa mulher quis negociar semanas.”

A Dra. Ward ficou muito quieta.

O tipo de quietude que não significava calma.

Significava que algo acabara de cruzar uma linha.

“O que a senhora acabou de dizer?”, perguntou a médica.

Victoria piscou, como se só então percebesse que tinha falado alto demais.

“Eu estou desesperada pela minha filha.”

“Não”, disse Nora, com a voz quebrada. “Você está comprando uma filha perfeita.”

Graham passou a mão pelo rosto.

“Nora, assina. Por favor.”

A palavra por favor, vindo dele, parecia atrasada demais.

O alarme do monitor virou um som contínuo.

A enfermeira chamou outra equipe.

A cadeira de rodas bateu na lateral da cama.

A Dra. Ward pegou o celular de Nora, que ainda estava com Miranda na linha.

“Senhora Shaw”, disse ela, “esta paciente está em emergência obstétrica. Se existe qualquer cláusula financeira pressionando uma gestante sangrando a recusar cirurgia, eu quero esse contrato agora.”

Miranda não respondeu.

“Agora”, repetiu a médica.

Graham enfiou a mão no bolso interno do paletó.

Ele tirou um envelope dobrado, grosso, com o nome de Nora escrito na frente.

Victoria perdeu a cor.

“Graham”, ela disse. “Não.”

Nora olhou para o envelope.

Ela nunca tinha visto aquele papel.

Não daquele jeito.

Não separado.

Não escondido no bolso dele.

A médica estendeu a mão.

Graham hesitou.

Foi pouco, talvez dois segundos, mas dois segundos são enormes quando o batimento de um bebê está desaparecendo em uma tela.

“Entregue”, disse a Dra. Ward.

Ele entregou.

Miranda, ainda na linha, falou quase sem voz.

“Esse não era para ela ver.”

Nora sentiu a sala girar.

A Dra. Ward abriu o envelope com uma mão e manteve a outra perto de Nora, pronta para segurá-la se ela caísse.

Dentro havia uma cópia do contrato, mas não era igual à pasta que Miranda tinha mostrado meses antes.

Havia páginas extras.

Anexos.

Iniciais em rodapé.

Datas.

Assinaturas.

Uma página marcada com grampo amarelo.

A médica leu rápido, mas seu rosto mudou antes que sua voz saísse.

Victoria deu um passo para trás.

Graham fechou os olhos.

“Dra. Ward”, Nora sussurrou. “O que está escrito?”

A médica não respondeu imediatamente.

Ela olhou para a barriga de Nora.

Depois para o monitor.

Depois para o papel.

“Está escrito”, disse ela, controlando cada palavra, “que em caso de parto antes de trinta e seis semanas, por qualquer causa, o pagamento final pode ser retido integralmente.”

“Eu já sei disso”, Nora disse.

“Não é só isso.”

O quarto ficou pequeno de novo.

O alarme parecia perfurar os ossos.

A Dra. Ward virou a página.

“Também está escrito que, se os pais contratantes recusarem a guarda por condição médica grave, a responsabilidade financeira por cuidados iniciais pode ser transferida para a gestante, conforme avaliação posterior.”

Nora não entendeu a frase inteira de primeira.

Talvez porque ninguém entende uma armadilha quando ainda está dentro dela.

“Não”, ela disse.

Miranda falou no telefone.

“Essa cláusula é padrão em casos específicos.”

“Padrão?”, a médica repetiu.

Victoria começou a chorar, mas não era um choro mole.

Era raiva vazando pelos olhos.

“Eu queria uma criança saudável.”

“Todo mundo quer”, disse a Dra. Ward. “Mas não se abandona uma criança porque ela chega em emergência.”

Graham abriu a boca.

Nada saiu.

Nora olhou para ele.

“Você sabia?”

Ele desviou os olhos.

A resposta estava ali.

Nem toda confissão precisa de voz.

Nora riu uma vez, sem humor, sem ar.

“Então, se eu salvo a bebê agora, posso perder a casa dos meus filhos.”

Ninguém respondeu.

“E se ela nasce com problema, vocês podem não ficar com ela.”

Victoria chorou mais alto.

“Você não entende o que é esperar anos por uma filha.”

Nora segurou a barriga.

O monitor continuava gritando.

“Você não entende o que é olhar para duas crianças dormindo e saber que, em três dias, talvez elas não tenham onde acordar.”

A Dra. Ward colocou o contrato na cama.

“Nora, eu preciso ser clara. O documento pode ser questionado depois. A agência pode ser responsabilizada depois. Os pais contratantes podem responder depois. Mas depois só existe se você sobreviver. Se essa bebê sobreviver.”

A palavra depois ficou pendurada no ar.

Depois era tudo que Nora queria.

Depois era Mia reclamando de dividir quarto.

Depois era Eli correndo no quintal.

Depois era uma criança, talvez prematura, talvez frágil, respirando.

Depois era briga jurídica, dívida, humilhação, medo.

Mas depois era vida.

A médica colocou a caneta na mão dela.

Desta vez, Nora não olhou para Victoria.

Não olhou para Graham.

Não olhou para o contrato.

Ela olhou para a tela.

O número piscava baixo demais.

“Nora”, disse a Dra. Ward.

Nora assinou.

A sala se moveu imediatamente.

As enfermeiras empurraram a cama.

A cadeira de rodas foi deixada para trás.

Graham tentou acompanhar, mas a Dra. Ward levantou a mão.

“Você fica.”

“Eu sou o pai.”

“E ela é a paciente.”

Victoria segurou o braço dele.

Pela primeira vez, ela parecia com medo de algo que não podia comprar, corrigir ou devolver.

No corredor, as luzes passavam por cima de Nora como faixas brancas.

Ela pensou que ia rezar, mas não soube para quem.

Pensou que ia chorar, mas o corpo estava ocupado demais tentando não morrer.

Antes das portas do centro cirúrgico se fecharem, a Dra. Ward se inclinou perto dela.

“Eu vou fazer tudo que puder pelas duas.”

Nora agarrou o pulso da médica.

“Meus filhos”, ela disse.

“Eu ouvi você.”

“Não deixa eles…”

A anestesia começou a puxar as bordas do mundo.

“Eu ouvi”, repetiu a médica.

Quando Nora acordou, não sabia se tinham se passado minutos ou anos.

A garganta doía.

A barriga parecia vazia e cortada.

Havia uma pressão pesada no corpo, como se ela tivesse sido desmontada e remontada às pressas.

A primeira coisa que ela ouviu não foi choro de bebê.

Foi uma máquina.

Bip.

Bip.

Bip.

Ela virou a cabeça devagar.

A Dra. Ward estava ao lado da cama.

O rosto dela parecia cansado, mas não derrotado.

“A bebê está viva”, disse.

Nora fechou os olhos.

O alívio doeu.

“Ela está na UTI neonatal. É pequena, mas está lutando.”

Nora tentou falar, mas a voz arranhou.

“E eu?”

“Você perdeu muito sangue. Mas está aqui.”

Está aqui.

Por alguns segundos, aquelas duas palavras bastaram.

Depois a lembrança voltou inteira.

Contrato.

Mia.

Eli.

Envelope.

Victoria.

“Nora”, disse a médica, “eu fiz uma ligação.”

O coração dela apertou.

“Para quem?”

“Para a assistente social do hospital. E para a assessoria jurídica plantonista. Eu não podia resolver sua vida durante uma cirurgia, mas podia garantir que ela não fosse decidida por uma cláusula enquanto você estava inconsciente.”

Nora piscou, tentando entender.

“A agência ligou?”

“Várias vezes.”

“Miranda?”

“A equipe não passou.”

Nora sentiu lágrimas escorrendo, silenciosas.

“E Graham e Victoria?”

A Dra. Ward demorou um pouco.

“Eles viram a bebê.”

Nora esperou.

A médica continuou.

“Victoria perguntou sobre prognóstico antes de perguntar se podia tocar nela.”

O silêncio que veio depois respondeu o resto.

“Ela vai abandonar a bebê?”, Nora perguntou.

“Eu não sei.”

Nora virou o rosto para a janela.

A luz do dia entrava fraca, mas real.

Ela deveria sentir ódio.

Sentia também.

Mas por baixo do ódio havia uma exaustão funda, e por baixo da exaustão havia um medo conhecido demais: o de não ter como proteger todo mundo ao mesmo tempo.

Horas depois, uma mulher da equipe social entrou com uma pasta.

Ela falou com cuidado, sem prometer milagre.

Disse que o hospital registrara a emergência médica.

Disse que a recusa financeira vinculada ao parto prematuro seria documentada.

Disse que a fala de Victoria havia sido ouvida por profissionais presentes.

Disse que o contrato precisaria ser analisado.

Disse, também, que uma organização parceira poderia ajudar com hospedagem temporária para Mia e Eli enquanto o caso era encaminhado.

Hospedagem temporária não era casa.

Mas era uma porta.

Às vezes, quando você está caindo, uma porta já parece chão.

Nora pediu para ligar para os filhos.

Mia atendeu primeiro.

“Mãe?”

A voz pequena atravessou Nora de um jeito que nenhuma anestesia alcançava.

“Oi, meu amor.”

“Você vai voltar hoje?”

Nora olhou para o teto.

Não mentir para uma criança pode ser uma forma terrível de amor.

“Não hoje. Eu precisei fazer uma cirurgia.”

Eli pegou o telefone do outro lado.

“A bebê saiu?”

“Saiu.”

“Ela chorou?”

Nora respirou com dificuldade.

“Eu não ouvi. Mas a médica disse que ela está lutando.”

Mia voltou ao aparelho.

“A gente ainda vai ter a casa amarela?”

A pergunta abriu Nora por dentro.

“Eu não sei ainda.”

Do outro lado, houve silêncio.

Então Mia disse:

“Tudo bem. A gente só precisa ficar junto.”

Nora tapou a boca com a mão.

Crianças não deveriam aprender a consolar os pais tão cedo.

No fim daquela tarde, Graham apareceu no quarto.

Ele entrou sozinho.

Sem Victoria.

Sem terno perfeito.

A gravata estava solta, e o rosto parecia dez anos mais velho.

Nora não disse nada.

Ele ficou perto da porta.

“A bebê está estável.”

“Ela tem nome?” Nora perguntou.

Ele engoliu seco.

“Victoria queria esperar.”

“Claro que queria.”

Graham fechou os olhos.

“Eu não li todos os anexos.”

Nora riu baixo.

“Essa é a frase que homens usam quando querem parecer menos culpados?”

Ele merecia mais que aquilo.

Talvez merecesse gritos.

Mas Nora estava cansada demais para desperdiçar força com a vaidade dele.

“Você sabia que eu podia perder o pagamento se ela nascesse antes.”

“Sabia.”

“Sabia que eu tinha filhos.”

“Sabia.”

“Sabia que eu estava fazendo isso por eles.”

Ele baixou a cabeça.

“Sabia.”

A honestidade dele chegou tarde demais para ser nobre.

Mas chegou.

“Então por que escondeu o envelope?”

Graham olhou para o corredor, como se Victoria pudesse aparecer convocada pelo próprio nome.

“Porque Miranda disse que você podia desistir se entendesse tudo.”

Nora sentiu o corpo inteiro esfriar.

“Eu não desisti.”

“Eu sei.”

“Eu quase morri tentando cumprir.”

Ele não conseguiu responder.

Ela apontou para a porta.

“Vai ver sua filha.”

“Eu queria falar sobre o dinheiro.”

Nora virou o rosto devagar.

Aquela palavra ainda tinha poder sobre ela.

Ela odiou isso.

“Não faça oferta no meu quarto de hospital como se estivesse comprando silêncio.”

“Não é isso.”

“Então faça direito. Com advogado. Por escrito. E longe da minha cama.”

Graham assentiu.

Antes de sair, parou.

“Nora.”

Ela não respondeu.

“Eu vi seus filhos na foto da sua tela bloqueada.”

Ela fechou a mão no lençol.

“Não use meus filhos para parecer humano agora.”

Ele saiu sem mais uma palavra.

Dois dias depois, a história já não cabia mais dentro daquele quarto.

O hospital tinha relatórios.

A equipe social tinha registros.

Miranda tinha deixado mensagens suficientes para contradizer a própria versão.

Victoria tinha se recusado a assinar um plano de responsabilidade imediata sem saber todos os possíveis diagnósticos da bebê.

E Graham, talvez por culpa, talvez por medo, talvez porque finalmente tivesse olhado para a filha sem cláusulas no meio, assinou uma declaração assumindo a responsabilidade financeira pelos cuidados neonatais e autorizando a liberação emergencial de parte do valor devido a Nora.

Não foi bonito.

Não foi generoso.

Foi documentado.

E, naquele momento, documentado era melhor que bonito.

A entrada da casa amarela não aconteceu naquela semana.

A vida raramente respeita o ritmo das promessas virais.

Mas Mia e Eli não foram para a calçada.

A assistente social conseguiu abrigo temporário em um apartamento simples, com sofá gasto, uma mesa pequena e uma janela que dava para um estacionamento.

Eli chamou aquilo de base secreta.

Mia colou um desenho de flores na geladeira.

Nora chorou quando viu.

Não de tristeza.

De reconhecimento.

Casa, ela descobriu, às vezes começa com alguém dizendo: ainda não acabou.

A bebê ficou semanas na UTI neonatal.

Pequena.

Teimosa.

Viva.

Graham ia todos os dias.

Victoria foi menos.

Quando ia, ficava diante da incubadora com uma expressão difícil de traduzir.

Medo, talvez.

Vergonha, talvez.

Amor atrasado tentando encontrar uma porta de entrada.

Nora nunca perguntou se Victoria tinha mudado.

Algumas mudanças não pertencem a quem foi ferido.

O caso contra a agência não terminou rápido.

Nada que envolve contrato, dinheiro e pessoas fingindo boa intenção termina rápido.

Mas a cláusula foi contestada.

A conduta de Miranda foi investigada.

A gravação da ligação, os registros do monitor, o horário da autorização cirúrgica e o envelope escondido formaram uma sequência difícil de explicar com sorrisos profissionais.

Nora aprendeu palavras que nunca quis aprender.

Coação.

Vulnerabilidade econômica.

Risco materno.

Consentimento informado.

Ela também aprendeu outras.

Assistência.

Acordo.

Proteção.

Reparação.

Meses depois, Nora entrou na casa de janelas amarelas com Mia segurando uma caixa de pratos lascados e Eli carregando o dinossauro pelo pescoço.

Não era perfeita.

A torneira da cozinha pingava.

O portão rangia.

O quarto das crianças era pequeno demais para as duas camas que eles tinham imaginado.

Mas havia uma chave.

Havia uma geladeira para desenhos.

Havia uma porta que fechava por dentro.

Nora ficou parada no meio da sala vazia por tanto tempo que Mia perguntou se ela estava triste.

“Não”, Nora disse.

“Então por que você está chorando?”

Nora olhou para os dois filhos.

Porque havia muitas respostas.

Porque ela tinha sangrado por uma promessa.

Porque quase fizeram dela uma vilã por tentar proteger crianças que ninguém naquela sala conseguia ver.

Porque uma bebê tinha sobrevivido.

Porque uma médica perguntou o que precisava ser perguntado antes que fosse tarde.

Porque alguns contratos são escritos para fazer pessoas desesperadas acreditarem que não têm escolha.

E porque, no fim, a escolha que salvou Nora não foi entre dinheiro e vida.

Foi entre ser esmagada sozinha ou deixar que a verdade entrasse na sala.

Ela se ajoelhou no chão da casa nova e puxou Mia e Eli para perto.

“Estou chorando”, disse ela, “porque a gente chegou.”

Eli olhou ao redor.

“Chegou onde?”

Nora beijou o topo da cabeça dele.

“Em casa.”